Kosiąc trawę — znalazł miłość: jak Wojciech odnalazł to, czego szukał całe życie
— Wojtek! Wstawaj, bo słońce już wstało! — głos mamy rozdarł ciszę poranka, zanim jeszcze zdążyłem otworzyć oczy. Przez chwilę leżałem bez ruchu, wsłuchując się w skrzypienie starego domu i cichy śpiew ptaków za oknem. Wiedziałem, że nie mam wyjścia. Mama nie żartowała z sianem dla krowy — zima na naszej podlaskiej wsi potrafiła być bezlitosna.
Zwlokłem się z łóżka, przetarłem oczy i spojrzałem na siebie w lustrze. Zwykły chłopak, trzydzieści lat na karku, a wciąż pod jednym dachem z matką. Ojciec odszedł dawno temu, zostawiając nas z gospodarstwem i wiecznym poczuciem niedokończonej rozmowy. Mama — Małgorzata Ignacjewna — była kobietą twardą jak skała, ale w jej oczach widziałem czasem cień smutku, którego nigdy nie potrafiłem nazwać.
Wyszedłem na dwór. Chłód poranka przeszył mnie na wskroś, ale zapach świeżej trawy i ziemi działał kojąco. Chwyciłem kosę, którą ojciec ostrzył jeszcze przed swoim odejściem, i ruszyłem na łąkę. Słońce ledwie muskało wierzchołki drzew, a rosa lśniła na źdźbłach jak tysiące drobnych diamentów.
— Wojtek, pamiętaj o tej części przy lesie! Tam zawsze najwięcej trawy! — krzyknęła mama z progu.
— Wiem, mamo! — odpowiedziałem z lekkim rozdrażnieniem. Ile razy można powtarzać to samo?
Zanurzyłem się w pracy. Rytmiczny ruch kosy, szelest trawy padającej na ziemię — to wszystko pozwalało mi zapomnieć o samotności, która od lat była moją najwierniejszą towarzyszką. Koledzy ze szkoły dawno wyjechali do miasta, za lepszym życiem. Ja zostałem. Bo ktoś musiał.
Nagle usłyszałem śmiech. Dziewczęcy, lekki, jakby wiatr przyniósł go z innego świata. Zatrzymałem się i spojrzałem w stronę lasu. Między drzewami pojawiła się postać — dziewczyna w jasnej sukience, z rozwianymi włosami. Siedziała na rowerze i patrzyła prosto na mnie.
— Dzień dobry! — zawołała, machając ręką.
Zamurowało mnie. Nie znałem jej. W naszej wsi każdy znał każdego, a tej twarzy nie widziałem nigdy wcześniej.
— Dzień dobry… — odpowiedziałem niepewnie.
Podjechała bliżej. Miała szeroki uśmiech i oczy koloru letniego nieba.
— Jestem Zosia. Przyjechałam do cioci na wakacje. Podobno tu najładniejsze łąki w całym powiecie!
Nie wiedziałem, co powiedzieć. Stałem jak słup soli, ściskając kosę tak mocno, że aż pobielały mi knykcie.
— Pomóc ci? — zapytała nagle.
Zaśmiałem się nerwowo.
— Ty? Z takimi rękami? — spojrzałem na jej delikatne dłonie.
— A co, dziewczyna nie może kosić trawy? — rzuciła z przekornym uśmiechem.
Zgodziłem się, choć w głębi duszy czułem się niezręcznie. Dałem jej kosę, pokazałem jak trzymać. Śmiała się przy każdym nieudanym zamachu, a ja śmiałem się razem z nią. Po raz pierwszy od lat poczułem coś więcej niż tylko zmęczenie i obowiązek.
Tak zaczęły się nasze codzienne spotkania. Zosia przychodziła na łąkę każdego ranka. Rozmawialiśmy o wszystkim: o książkach, których nigdy nie miałem czasu czytać; o miastach, które widziała; o marzeniach, których bałem się mieć. Czułem, jakby ktoś otworzył okno w dusznym pokoju mojego życia.
Mama patrzyła na to wszystko z rosnącym niepokojem.
— Wojtek, pamiętaj skąd jesteś — mówiła wieczorami przy kolacji. — Dziewczyna z miasta nie zostanie tu na długo. Nie łudź się.
Ale ja już byłem stracony. Każde spojrzenie Zosi sprawiało, że świat wydawał się mniej szary.
Pewnego dnia przyniosła mi książkę.
— Przeczytaj — powiedziała cicho. — To o kimś takim jak ty. O kimś, kto bał się żyć inaczej.
Nie spałem całą noc. Czytałem i płakałem nad losem bohatera, który nigdy nie odważył się wyjechać ze swojej wsi.
Następnego ranka mama czekała na mnie w kuchni.
— Synku… — zaczęła łagodniej niż zwykle. — Widziałam cię z tą dziewczyną. Boję się o ciebie. Boję się, że zostaniesz sam, kiedy ona wyjedzie.
Nie wiedziałem co odpowiedzieć. Chciałem krzyczeć: „Mamo, ja już jestem sam!” Ale tylko spuściłem głowę i wyszedłem na łąkę.
Tego dnia Zosia była inna. Milcząca, zamyślona.
— Muszę wracać do Warszawy — powiedziała nagle. — Za tydzień zaczynam studia.
Poczułem, jakby ktoś wyrwał mi serce z piersi.
— Zostaniesz jeszcze choć jeden dzień? — zapytałem błagalnie.
Uśmiechnęła się smutno.
— Dla ciebie? Zawsze.
Ostatni dzień spędziliśmy razem na łące. Leżeliśmy w trawie, patrząc w niebo i milcząc. Bałem się mówić cokolwiek, żeby nie spłoszyć tej chwili.
Kiedy odjeżdżała, obiecała pisać. I pisała — codziennie przez całą jesień i zimę. Listy były moim światłem w najciemniejsze dni.
Wiosną wróciła. Tym razem już nie tylko na wakacje.
— Chcę tu zostać — powiedziała stanowczo mamie przy stole. — Chcę być z Wojtkiem.
Mama długo milczała. W końcu tylko westchnęła:
— Jeśli jesteś gotowa kochać tę ziemię tak jak my… to witaj w rodzinie.
Dziś siedzę na tej samej łące i patrzę na Zosię bawiącą się z naszym synkiem wśród wysokiej trawy. Czasem myślę o tym wszystkim, co mogło się nie wydarzyć, gdybym wtedy nie poszedł kosić trawy o świcie.
Czy naprawdę wystarczy jeden przypadek, by odmienić całe życie? A może to my sami musimy odważyć się otworzyć drzwi do szczęścia?